Ya en el metro distingo un par de personas sospechosamente bien vestidas, un señor con gorra de militar o de la marina con condecoraciones (pocas) en su pecho, junto a una mujer con un tocado negro de corte funerario. Al conectar en la estación de Bank la mezcla de personas es casi graciosa y al emerger ya en Saint Paul se nota que algo esta pasando. Sigo a las personas bien vestidas contra el vallado amarillo y las filas de policías con sus chalecos brillantes hasta llegar a la Paternoster Square, un claro despejado entre los edificios a metros de la Catedral. Aquí  personas en ebullición  gente yendo a sus oficinas y completamente ajena a lo que esta pasando, que es por ejemplo una suerte de stand que oficia de centro de información para la prensa y para el publico, a la derecha una larga fila de personas mas bien veteranas y muy bien vestidas; el cartel indica ticket entrance. Es el funeral de Margaret Thatcher y esta es la fila para las personas que recibieron invitación para el servicio funebre que se oficia en la Catedral de Saint Paul, servicio al que se ingresa tras pasar el control de seguridad junto al cartel de ticket entrance. Mas señores condecorados, mas mujeres con sombreritos extravagantes, ahí un tipo de galera, allá unos con bastones. El murmullo se corta cuando un sujeto de unos cuarenta y cinco años, de lentes oscuros y parcialmente enfundado en un canguro terracota pasa gritando una consigna que tardo en descifrar (por su fuerte acento inglés), Pinochet! Pinochet! Shame on you! Shame on you!. Decido seguir al sujeto y llego a la calle, a la cuarta fila de personas que se apiñan contra la valla amarilla que nos separa de la calle por donde va a pasar el cortejo fúnebre.

Aquí también, sorpresivamente, vienen a parar mas personas bien vestidas y condecoradas (o no) que son derivadas amablemente por un policía hacia la fila en la plaza contigua, o no, por que no son tan especiales y no tienen ticket y están allí por ejemplo para brindar homenaje a la que los lidero durante la guerra de las Malvinas. Frente a mi y en la calle deambulan policías  luego transita una banda de militares de prolijo uniforme rojo, con vistosos y muy lindos instrumentos musicales. Caballos. Hombres de esos de las películas con el sombrero alto y peludo. Jóvenes  muy jóvenes ellos. A mi izquierda muchos ingleses, muchas inglesas, de todas las edades, “normales” ellos y ellas. Frente a mi y tras las vallas veo mujeres, una, dos, cinco, con flores azules y la particularidad de tener una increíble pinta de ser de la India y países afines (como Pakistán y Bangladesh, que NO son lo mismo), uno esta tentado a pensar “inmigrantes que apoyan a Thatcher” pero vale recordar que no son inmigrantes  bueno, si lo son, o lo fueron, en algún momento, pero el enorme porcentaje de personas de otro color y otra lengua que uno ve en esta ciudad son ciudadanos ingleses, hijos o nietos de inmigrantes pero ciento por ciento ingleses. Y muchos de ellos, Thatcheristas.

También, una bandera de Escocia, una bandera de vaya uno a saber que, una mujer flamea y revolea una camiseta en la que se lee I corazón Maggie. Gente amaga a llorar. A mi derecha una mujer particularmente bajita se trajo un banquito plegable de metal que despliega en forma sucinta para dejar de ser una mujer particularmente bajita. Miles de hombros alzados con cámaras, teléfonos, ipads, ipods, iloquesea, filmando, fotografiando, esperando, algo. En los edificios hombres de negocios esperando, mirando, espiando casi. Pasa un helicóptero, se oyen los gritos de los militares a cargo del desfile y de todo el cortejo, una hilera de seis o siete marinos hace cosas extrañas con sus fusiles, que en realidad no son fusiles sino ametralladoras de considerables dimensiones. Silencio y murmullos y helicópteros y gritos inentendibles que retrotraen a esa escena de The Wall en que viene el helicóptero y se oyen los gritos del maestro “You! Yes, you! Stand, still, lady!“. Pero no, no pasa nada. Vuelvo al presente. Mientras esperamos de vez en cuando se ve subir por las escaleras de la Catedral a alguna persona importante, algún duque, algún algo, la gente aplaude y se corre el murmullo, escucho delante de mi a la gente decir “ahi llego Boris”. No se quien es Boris. Veo como a lo lejos llega la Reina. La gente aplaude. Mas que a Boris. Y luego el silencio de vuelta. Pienso, murió hace una semana, pero es cierto que hoy, 17 de Abril, Thatcher vive en su pueblo.

Y luego el alboroto a la derecha, la entrada de los caballos por la calle y la banda que toca la marcha fúnebre con gran solemnidad contra los aplausos y los gritos apasionados de la gente, las “”inmigrantes”" allá en frente que se paran y se aferran a sus flores azules, un retrato de Margaret adherido a la valla, banderines británicos y la procesión lenta que pasa en el mar de aplausos. El carruaje mas bien simple con el féretro cubierto en una gran bandera britanica y adornado con flores blancas encima, el grito sentido detrás mio (“God bless youuu“), las campanadas que no cesan y repiten y repiten su despedida, la banda que sigue tocando y el ataúd que va hacia mas allá  lo pierdo de vista, lo suben lentamente por las escaleras y no se ve nada ya. Las campanadas se oyen por al menos veinte minutos mas, la estatua de la Reina Ana domina la escena, la gente expectante esperando algo que no se sabe que es.

Decido irme y al salir me topo con una mujer bastante deteriorada de aspecto, que le cuenta a su nieto como ellos vieron la guerra por la televisión (y usa esa palabra super británica para “televisión” que es telly), junto a alguien que podría ser su hijo, con uniforme naval y una o dos condecoraciones. A mi izquierda un tipo con la cabeza afeitada y muchos piercings y un traje inmaculado tiene la mirada triste. Me gustaría imponer una visión clasista de todo el tema pero no puedo, es indudable e innegable que esta es la despedida mas policlasista y multicolor que un político pueda recibir.

Y luego rebobinar, procesar, el contexto, esas cosas. El 8 de Abril en la tarde la pagina web del Guardian me sorprende anunciando la muerte de Margaret Thatcher. Identifico el momento como histórico  Para aquellos que conocemos algo de la producción musical inglesa de los ochentas (en particular del submundo del punk y aledaños) es claro que Thatcher fue una figura odiada y temida: los Exploited le dedicaron su clasico Maggie you cunt (traducible sucintamente como “Maggie sos una conchuda”), CRASS el historico How does it feel to be the mother of a 1000 dead (increpandole claramente la guerra de las malvinas) pero aun por fuera de estos nucleos duros encontramos canciones de Morrisey e incluso Elton John tiene una cancion en su contra (que dice Merry Christmas Maggie Thatcher / we all celebrate today / ’cause it’s one day closer to your death) . Luces rojas se prenden, señoras, señores, Elton John tiene una cancion en su contra. También Elvis Costello, maravillosamente Pete Wylie y también es mencionada lateralmente por Pulp, por ejemplo. Luego, se suceden los días y los líos y las protestas. Disturbios en el norte, fiestas espontaneas de alegría  algarabía  celebración de la muerte de la vieja bruja. La cancion “Ding-Dong! The Witch is dead” que sonaba en El Mago de Oz al final, pasa a los rankings. La BBC se niega a transmitirla en el puesto numero dos, acusaciones de censura. Lideres laboristas presentan sus respetos, otros presentan sus respetos en forma crítica. Otros no presentan nada y se despachan con furibundos artículos en contra del legado de Thatcher. Un líder sindical minero dice que es el mejor cumpleaños de su vida, el mejor regalo posible. Tres mil personas se manifiestan en Trafalgar Square. Estan festejando. La prensa dice que son menos de tres mil. Llegan personas (ex mineros!) de otras partes del pais a Londres. A festejar.

Rios de tinta sobre el legado de Thatcher. Evaluación de sus reformas. Criticas a sus políticas. No hay como tener una postura conciliadora, y de hecho nadie quiere tenerla. Redescubro las cosas que supe averiguar sobre Thatcher hace años (cuando entendí que era a ella a quien se refería la linea de Big A Little A de CRASS que dice Introducing the Prime Sinister, she’s a mother to us all), tomando el té con Pinochet, diciendo que Mandela es un terrorista, los dos años de resistencia y finalmente derrota de los mineros (en la histórica huelga de los mineros), el dudoso hundimiento del buque Sarmiento, y así  El desmantelamiento de la industria británica y el welfare state, en un par de años. Los defensores de Margaret y sus políticas señalan lo necesario de sus reformas y aun un diario de centro izquierda como el Guardian tiene paginas bastante diplomáticas en las que dice algo así como recuerden, británicos  cuando había que esperar siete meses a tener un teléfono de linea producto de la burocracia y la ineficiencia del complejo estatal/sindical. Leer en frío algunas ideas, principios, y declaraciones de Margaret Thatcher es una cosa, hay cosas en las que uno esta de acuerdo y todo. Sin embargo aun en los puntos de acuerdo hay una irritación generalizada con la forma, el procedimiento, esa sensación de “que necesidad“, siendo un país con recursos, mas allá de los problemas a fines de los setenta, que necesidad de aplicar políticas de shock, de desarmar sin dar alternativas, sin planes de reconversión, sin nada. Que necesidad.

También, el fin de Margaret Thatcher no necesariamente implica el fin del Thatcherismo. No son pocos los analistas que señalan como éxito de su extenso periodo de gobierno haber forzado al partido laborista a correrse al centro y dejarse de joder con esos versos del socialismo. El New Labor impulsado por Tony Blair dejó de creer en la propiedad estatal de las empresas importantes y aun hoy es así (quizás para bien) y eso es una consecuencia directa de Margaret. De hecho uno podría pensar que la configuración actual de la izquierda y el centro del espectro político son el resultado de once años de duras batallas (perdidas) contra la Dama de Hierro. Y de hecho es difícil dejar de pensar que uno al final no sabe nada y opina sin saber, ya que a fin de cuentas a esta mujer la eligieron por tres periodos y ahora la lloran personas de todas las edades, tipos y colores, mientras que en otras partes del reino unido en ese mismo momento encienden figuras de madera y cartón con su efigie. A pocas cuadras de mi lugar en la procesión  manifestantes se congregaron para darle la espalda al ataúd al momento de pasar el carruaje. El país esta dividido y, yo, también.  Mas allá de un rechazo con algo de sustento politicointelectualoide, la parte de mi que creció escuchando música sobre su responsabilidad en la aniquilación del movimiento sindical británico y el costo social de sus reformas drásticas  se alegra. La parte de mi que ve en The Guardian una cronología fotográfica de la primer mujer en hacer y ser muchas cosas para morir bastante hecha mierda, no.

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La gente de crooked timber, tiene dos o tres piezas de comentario y discusion sobre Thatcher y su legado, quizas con una mirada de mediano plazo. Estan aqui, aqui y muy recomendado, aqui.

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